No hay nada más nostalgico que leer viejas cartas que tú mismo escribiste. Recordar esos textos que habías olvidado. Buena parte de la tarde me la pasé recordando como solía sentirme, como la llamada, como respondía amorosa y llena de esperanza. Como solíamos querernos.
He dejado de escribir, porque solo escribía para ella. Para incrementar la admiración que me tenía, para escuchar cien mil veces de su boca que era el mejor escritor del mundo, que un día viviriamos juntos, que me cuidaría cuando fuera viejo.
No me apena aceptar que lloré una o dos lagrimas al reeler las cartas. Parecía tan feliz, en verdad era muy feliz. Ella era toda mi vida y no había ningun plan donde ella no figurara, con mayor sinceridad no había ningun plan, solo ella.
Quería morirme con ella, tener un perro en un departamento y verla sonreír cada día. Solo la quería a ella. No necesitaba a nadie más.
Ni siquiera sé cuando dejamos de querernos.Cuando comenzamos a pelear y gritarnos. Cuando dejamos de hacer el amor. Ella era la mujer perfecta: linda, culta, ambiciosa, ingenua y estaba llena de sangre. Estaba llena de sí.
Cuando el tiempo coincide se me da el extrañar la forma en que solíamos ser y como solíamos querernos. Constantemente me miento para permanecer esperanzado, me digo que es temporal que nos volveremos a encontrar que no nos hemos dejado de querer.
Aunque aún nos escribimos, no existe ni la sombra de ese destello que irradiaban sus mensajes. No hay martires, tomé mis decisiones y ella las suyas, muchas no fueron las más adecuadas y el resto fueron abobinablemente egoistas ¡fue el horror!el puto horror. La casa era un mausoleo, yo estaba tan... Lo arruiné, lo arruinamos.
No hay destino ni universo que nos consuele porque no es una desgracia, es la vida que escogimos. La puta vida que escogimos.
"Buenos días mi amor! Hoy leí tu mensaje al despertar y me dieron ganas de escribirte... te amo!!" Ella, el 25 de Enero de 2013.
Mañana serán 3 años, y mi vida ya no parece la misma, yo mismo soy otra persona.
Tal vez solo estoy haciendo un novelón porque me sentí no amado una tarde, o tal vez estoy lleno de la musica nostálgica y esas peliculas deprimentes y amoratadas y esa novela española y toda esa basura que consumo, no lo sé. Tal vez mañana aparezca ella o, lo más probable, no regrese nunca.
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